todo lo que no necesitamos saber
la madrugada que tiene la edad de los suicidas
la inmoralidad de un día tan luminoso
cayendo sobre el fondo del plato
el vacío
ya no me acuerdo cuando empecé a renguear
la presión desmedida es tan fuerte
late desde el centro hasta las uñas
el lápiz que se rompe la punta
la novel poeta tetas grandes
el que no se da cuenta que le sobran tres versos
a veces se me abisma una palabra
sé cual es pero no la encuentro
hay un hueco una laguna una nada
falta una ficha un casillero o yo mismo
lo inútil de la poesía la imbecilidad de darme cuenta
no me acuerdo qué estaba buscando
lo que está definitivamente roto
todo lo que no encontré
pasó el último tren y ya ni me queda
la esperanza de que pase otro ni equivocado
ni mañana
a veces se me abisma una palabra
todo se desactiva blanca arena seca
volver a ver el replay por si no fuera gol
esta vez
ya no me acuerdo quién me prestó el libro
que no sé si leí ni de qué me pude olvidar
el que duerme en el zaguán sin luna ni estrella
la madrugada que iluminó al suicida
el último equivocado se va desactivando
la poesía que renguea sobre el plato vacío
ya no me acuerdo del color de tus ojos
el lápiz despuntado de toda esperanza
ni el relpay es la misma madrugada
todos están dormidos
no queda
ya no me acuerdo
ya no me acuerdo
madruga
Gustavo Wojciechowski (1956) poeta, editor. Hoy cumple años.
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