Arte 
poética
Entre 
tantos oficios ejerzo éste que no es mío, 
como un 
amo implacable 
me 
obliga a trabajar de día, de noche, 
con 
dolor, con amor, 
bajo la 
lluvia, en la catástrofe, 
cuando 
se abren los brazos de la ternura o del, alma, 
cuando 
la enfermedad hunde las manos. 
A este 
oficio me obligan los dolores ajenos, 
las 
lágrimas, los pañuelos saludadores, 
las 
promesas en medio del otoño o del fuego, 
los 
besos del encuentro, los besos del adiós, 
todo me 
obliga a trabajar con las palabras, con la sangre. 
Nunca 
fui el dueño de mis cenizas, mis versos, 
rostros 
oscuros los escriben como tirar contra la muerte.

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