Arte
poética
Entre
tantos oficios ejerzo éste que no es mío,
como un
amo implacable
me
obliga a trabajar de día, de noche,
con
dolor, con amor,
bajo la
lluvia, en la catástrofe,
cuando
se abren los brazos de la ternura o del, alma,
cuando
la enfermedad hunde las manos.
A este
oficio me obligan los dolores ajenos,
las
lágrimas, los pañuelos saludadores,
las
promesas en medio del otoño o del fuego,
los
besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me
obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Nunca
fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros
oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
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